Le gout des interdits

C'est un recueil de nouvelles immorales

La meilleure présentation est un extrait.

Je m'appelle Ingrid. Je prends le couteau et coupe un morceau de bœuf fade au milieu de l'assiette, en y ajoutant quelques pommes de terre et quelques feuilles de chêne avec ma fourchette. Je fixe mon père, Hans, dont les cheveux blonds délavés accueillent

ses premières rides. À côté de moi, Peter, les cheveux décolorés, le visage couvert de boutons rouges. Il prend une gorgée de vin blanc, sa main droite disparaît, caresse ma cuisse, et je sursaute.

Je ne sais pas si quelqu'un l'a remarqué. Je suis gênée. Elle s'approche, je lui arrache la fourchette et la pique violemment au doigt. Meike, ma grand-mère, me demande si je suis malade ; je ne mange pas beaucoup. Mathilde, ma mère, la rassure.

Je parle du Covid-19, qui est apparu en Italie. Mon père dissipe ma peur naissante en affirmant que le peuple allemand saura résister. En Italie, il faut bien l'avouer, l'hygiène laisse à désirer.

Si l'économie allemande est florissante, c'est grâce à notre courage au travail.

Tiens, Pietro, il m'a déjà demandé ce que je lui trouvais de bien, en l'appelant « le gros bonhomme ». Il a ajouté qu'il boit encore le lait de sa mère.

Il parle d'une maison de retraite pour ma grand-mère. Ma grand-mère s'offusque ; elle a tout ce qu'il faut, et elle rétorque qu'elle ne peut plus s'occuper de son jardin et de son verger.

Il lui fait remarquer qu'il y cueille une salade tous les jours. Ces fruits et légumes n'ont pas besoin d'épeautre ni d'autres produits. Son ton monte, car il n'est pas du genre à céder.

Il calme le jeu en lui disant que ce n'était qu'une suggestion.

Ma mère le regarde d'un air renfrogné, puis prend la défense de ma grand-mère, lui reprochant son manque de cœur. Il hausse les épaules, vide son verre de vin blanc, et Pietro l'imite en le remplissant à nouveau.

« En Italie, le Covid-19 s'attaque aux résidents des maisons de retraite », lui dis-je.

Son regard se posa soudainement sur moi.

« Nous n'habitons pas en Italie ; il s'est arrêté à la frontière. »

« Il avait peur du faucon allemand », dis-je en riant.

Parfois, j'ai envie de tuer mon père.

Ce mois de janvier, il fait un peu frais ; personne ne connaît les hivers d'antan, et je ne les ai jamais connus, mais ils ont existé.

Mes parents et mes grands-parents les ont endurés.

Je porte un jean, mais Peter préférerait que je porte une jupe ; il attendra le printemps, s'il est encore à mes côtés. Je ne me sens pas à l'aise en pantalon.

Elle dévore une tarte à la rhubarbe pendant que nous écoutons notre habituelle discussion familiale du dimanche. Je bâille. Peter sourit.

Je monte dans ma chambre ; Peter me suit. Dès que nous franchissons la porte, ses mains se posent sur mes fesses.

Je lui demande d'arrêter ; Le dilemme concernant ma grand-mère vient d'éclater : faut-il privilégier la famille ou ne penser qu'à ses propres intérêts ?

Je lui explique que mon père achète un appartement près de l'Université de Munich, en Bavière, où je suis des cours, à condition que je vende la maison de ma grand-mère.

D'un autre côté, je lui confie que je préférerais qu'elle n'aille pas en maison de retraite. Il baisse son pantalon et me demande de lui faire une fellation. Je m'exécute, comme une bonne fille.

À peine l'acte terminé, mon père ouvre la porte après avoir frappé une seule fois, et Peter attrape brièvement la mouche. Il a besoin de nous, ou plutôt de Peter, cinq minutes pour l'aider au jardin. Il veut construire un abri. Le travail consiste à jeter des cailloux au fond d'un trou où l'on coulera le mortier.

Seule, je rejoins une bande de crétins sur Skype ; je ne m'attarde pas, inquiète pour le sort de ma grand-mère. De toute façon, leur conversation se limite au bas-ventre. Je me lasse de faire ça, mais jamais d'eux, du mystère de la nature et de la vie.

Je retourne au salon. Ma mère et ma grand-mère discutent. Ma grand-mère répète qu'elle ne veut pas quitter la maison, qu'elle l'a toujours voulu. J'ai vécu, et je peux me débrouiller seule. J'acquiesce en souriant, mange du chocolat et me plains que mes gourmandises me font de l'effet. Elle sourit et me dit que je pourrais encore craquer, car je suis mince. Je lui confie que je prends du poids sans que personne ne s'en aperçoive. Je ne lui fais pas remarquer que mes fesses semblent un peu trop proéminentes. Pourtant, Peter les aime bien, et les autres aussi. Je garde ces détails pour moi ; elle n'y prête pas trop attention. Il se tient bien à table, une qualité essentielle chez un homme, selon lui.

Le dernier en date fut un désastre, Rudolph ; il se prenait pour un ogre. Il était un peu négligent avec ses couverts et ne respectait pas vraiment les usages et les traditions des repas de famille. Ses longs cheveux l'agaçaient. Ses opinions politiques étaient plus proches de l'extrême gauche que de la CDU. Il les jugeait de façon absurde. Elle admire beaucoup Angela Merkel, même si elle la trouve trop timide sur la question des migrants.